一個老人。

看上去年近七十，頭發花白稀疏，穿著一件洗得發黃的舊襯衫，形有些佝僂。他上有一濃重的、經年累月浸了尼古丁的味道，混雜著老人特有的那種沉悶氣息。

他站在那里，打量著房間，也打量著癱坐在地上的葉弈墨，渾濁的眼球里沒有任何緒。

“出去。”葉弈墨

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